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L'été, je me chauffe au Frioul

Une navette relie les îles grecques au Vieux-Port en quinze minutes. Absolument.

Le Frioul, l'un de mes endroits favoris à Marseille n'est même pas vraiment à Marseille. Enfin si, puisqu'il est administrativement intégré au 7e arrondissement, mais c'est un peu comme quand on dit que la Grande-Bretagne est en Europe ou la Corse en France : c'est une convention pratique. J'ai d'ailleurs vaguement envisagé d'y chercher un appartement en descendant du TGV, mais je me suis vite ravisé parce que même un loup solitaire dans mon genre a besoin de compagnie à l'occasion.

Il s'agit en fait d'un mini-archipel de 200 hectares, relié au Vieux-Port en quinze minutes par une navette maritime aux horaires aléatoires, homonyme d'une région d'Italie avec lequel il n'a absolument rien à voir. 200 hectares de calcaire où rien ne pousse ou presque et qui donnent l'impression d'avoir été transporté sur une île grecque sans les six heures d'attente dans le hangar lugubre qui sert de terminal à Ryanair à l'aéroport de Marignane.

Étonnamment, les touristes sont peu nombreux à s'y rendre et les Marseillais eux-mêmes le visitent à peu près aussi souvent que les Parisiens escaladent la tour Eiffel. Du coup, il y a toujours une calanque miniature et baignée de soleil absolument déserte pour vous accueillir avec votre serviette-éponge et votre bouteille de Cristaline, y compris en plein mois d'août. Les uns et les autres préfèrent manifestement faire escale au château d’If, qui fait aussi partie du lot et est desservi par la même navette, mais qui rend mieux sur les cartes postales et parle plus à l'imagination depuis que Dumas y a enfermé Depardieu.

Encore que : tous les Marseillais n'ont pas ces références un poil trop littéraires, comme cette nana de la bijouterie des Galeries Lafayette du Centre Bourse, à qui j'ai apporté ma montre à réparer l'autre jour :

— C'est quoi votre adresse ?
— XXX rue Monte-Cristo
— Cristo ? Avec un « o » ou « au » ?
— Ben Monte-Cristo... Comme dans « Le comte de... », quoi...
— Connais pas...
— Le château d'If, vous connaissez ?
— Vous habitez au château d'If ?
— Ok. Monte-Cristo avec un « o »...

Mais je m'éloigne de mon sujet. Le Frioul, donc, c'est surtout deux îles principales, Pomègues et Ratonneau, tenues ensemble par une digue en béton, et livrées aux Gabians (des goélands qui parlent avec l'accent) et à la poignée de résidents permanents (une centaine, des retraités pour la plupart) de la vilaine petite marina aux allures de cité HLM dont Gaston Defferre avait autorisé la construction un jour qu'il avait probablement forcé sur le Ricard.

De vrais HLM, d'ailleurs, dans certains cas, que la mairie attribue, dans la grande tradition locale, à des amis politiques pour qu'ils en fassent leur résidence secondaire à 300 euros par mois ou les sous-louent à des Américains via Airb'n'b en saison.

On y trouve aussi les vestiges d'un hôpital militaire qui servait à parquer les pestiférés pendant les épidémies et à placer les matelots enrhumés en quarantaine le reste du temps, quelques ruines d'installations militaires, des bunkers édifiés par les Allemands pendant la guerre, une ferme à poissons planquée dans une crique, et c'est tout. L'hôpital militaire, en cours de restauration depuis l'époque où la première pierre de la Sagrada familia a été posée, mais dont on subodore que la fameuse cathédrale catalane sera achevée avant lui, est justement mon plus beau fantasme marseillais : je le verrai bien transformé en villa Médicis locale dont je serais le premier résident. Ou peut-être même le patron (c'est un fantasme, je vous dis).

L'ex-futur maire PS de la ville, Patrick Mennucci, avait d'ailleurs pas mal de projets de développement pour le Frioul, comme la construction de nouveaux logements et l'ouverture de nouveaux restaurants, mais tout ça est tombé à l'eau avec sa défaite cuisante. Pour les écolos fondamentalistes du cru, avec lesquels je ne suis pas souvent d'accord parce que je suis climato-sceptique, pro-nucléaire et amateur de côte de bœuf saignante, ça aurait été une grave erreur de toute manière parce qu'il y a bien assez de friches moches sur lesquelles construire dans Marseille avant d'aller saloper ce petit Eden. Ils n'ont peut-être pas tort, sur ce coup. Et ce bétonneur compulsif qu'est Jean-Claude Gaudin en sauveur du paradis, ça vaut le coup d'être signalé. 

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Note : le titre de ce billet est assez lamentable, je suis ouvert aux suggestions.

Ma dernière demeure est au 8e étage (avec ascenseur)

Marseille est socialement ségréguée jusque dans la mort. Au cimetière Saint-Pierre, les pauvres sont stockés d'un coté, parfois même empilés en hauteur, et la bourgeoisie joliment rangée de l'autre.

A Marseille, je continue à faire des trucs de parigot : je circule à vélo, je sors dans les rues entre 12 et 16:00 quand le soleil est au plus haut et je visite les cimetières. Je ne passais pas exactement ma vie au Père Lachaise tant que j'habitais Ménilmontant, mais il m'arrivait souvent d'en faire un raccourci pour le MK2 de la place Gambetta et d'en profiter pour reluquer les tombes des gens célèbres et les mausolées mégalos des grands bourgeois du 19e siècle.

Je dis que c'est un truc de parigot parce que je n'ai encore jamais entendu personne ici mentionner être un jour allé faire un tour au cimetière Saint-Pierre --le plus grand de la ville et même le troisième de France avec ses 63 hectares-- autrement que pour enterrer une vieille tante.

C'est un tort. C'est plein d'enseignements, un cimetière. Ainsi, celui-ci, idéalement situé derrière la morgue de l'hôpital de la Timone, est un agréable parc urbain plutôt bien entretenu avec autant de sépultures de caractère et de témoignages historiques remarquables, comme on dit dans les brochures touristiques, que son prestigieux cousin de la capitale.

D'accord, au-delà (hé hé !) de ceux d'Henri Verneuil et Gaston Defferre, il ne se trouvera pas beaucoup de pipoles-fantômes pour signer votre cahier d'autographes, mais on y déniche tout de même une belle quantité de curiosités. Commme la sculpture mortuaire de Georges Rao par exemple, un joueur de foot dont je n'avais jamais entendu parler (mais il vrai que je ne connais absolument rien au foot) ou celle de Ray Grassi, un boxeur que je ne connaissais pas non plus (mais je ne pige rien à la boxe).

Le plus intéressant, en fait, dans cette balade, c'est ce qu'elle dit de la manière dont Marseille est une ville ségréguée socialement jusque dans la mort : Saint-Pierre, c'est une métaphore de la ville toute  entière. Vous entrez par la porte principale et vous êtes dans les quartiers bourgeois du 8e arrondissement. Les tombes et les petites chapelles néo-gothiques sont en en marbre véritable ou en pierre de taille ; les noms de famille fleurent bon la Provence éternelle et l'immigration italienne qui a réussi dans le bâtiment. C'est très bien fréquenté.

Mais remontez la colline vers la « Pinède » et l'atmosphère se fait carrément flamboyante. Vous êtes, symboliquement s'entend, sur la  Corniche, sur les Hauts-de-Périer, au Roucas-Blanc, là où il y a vraiment du pognon et sans doute un poil plus de culture que chez les commerçants de la rue Paradis. Les tombes et les cryptes familiales sont plus chics, prennent mieux le soleil... On s'arrêterait bien pour pique-niquer sur cette belle dalle avec vue imprenable sur le Garlaban, mais on sent bien que le gardien qui fait sa ronde vous enverrait finir votre sandwich au saucisson ailleurs. Sans doute parce que ça défriserait la famille Machin-Truc qui habite là depuis 1879 et à laquelle Marseille doit une savonnerie, ou une compagnie maritime, ou une huilerie, je ne sais plus (mais ça n'a pas réellement d'importance parce que la boîte a vraisemblablement fait faillite il y a 25 ans sous le double effet de l'incurie de patrons archaïques et de la sournoiserie de CGTistes intransigeants dans la plus pure tradition marseillaise).

Pour autant, tout ça n'est encore  que de la petite bière (ha ha !) conventionnelle et c'est en redescendant de cette enclave rupine que vous accédez enfin à de l'inédit authentique : c'est ici que se déploie la « cathédrale du silence », une sorte de Sarcelles de la mort dans laquelle on se figure assez mal d'emménager  pour l'éternité si l'on est allergique au béton.

Oui, une vraie cité de banlieue pour nos chers disparus. De vrais HLM de plusieurs étages avec ascenseurs, vide-ordures, caves et parkings où l'on empile les cercueils (je dis bien les cercueils, pas les urnes post-crémation) les uns sur les autres, un peu comme on stocke des conteneurs sur le port de Marseille. Enfin, un peu comme l'on stockerait des conteneurs sur le port de Marseille si l'on y stockait encore des conteneurs si vous voyez ce que je veux dire (zut, voilà que je digresse encore).

Mais vient encore, un peu plus loin, un hallucinant cimetière des pauvres, dont l'existence implique, au moins par comparaison, que la cathédrale du silence est plutôt le domaine des classes moyennes inférieures. Un immense champ de patates où sont disséminés, plutôt que répartis ou ordonnés comme ailleurs dans Saint-Pierre, de petits monticules de terre grossièrement tassés à la bêche, parfois surmontés d'une croix de bois ou d'une planche où sont inscrits noms et dates. Certaines tombes sont toutes fraîches, d'autres assez anciennes mais l'on imagine que le renvoi en fosse commune après réduction de corps doit être relativement rapide, les résidants devant être peu nombreux à avoir les moyens de s'offrir un forfait « Perpétuité », l'équivalent mortuaire de la 4G.

A Marseille, donc, je fais encore des trucs de parigot : je fais du vélo et je sors me balader en ville en plein caniard, soit les deux moyens les plus rapides de revenir à Saint-Pierre autrement que pour une simple balade. Si c'est possible, je préférai être installé dans la Pinède avec les grandes familles du Roucas-Blanc parce que ça a l'air plus confortable tout de même. Ou alors au Père Lachaise, entre Jim Morrison et le MK2 Gambetta.

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A la mode de chez nous

Avant, je m'habillais comme un plouc, mais ça c'était avant.

L'un des grands atouts de Marseille, du moins pour moi, mais ça pourra passer pour un repoussoir pour un tas de gens, c'est qu'on peut s'y habiller absolument n'importe comment sans aucune mauvaise conscience. A Paris, un plouc dans mon genre, même largement imperméable aux froncements de sourcils des pasdarans de la fashion police qui patrouillent dans les rues, est toujours tenté de faire un « petit effort » et de repasser un T-shirt ou un jean vraiment trop froissé avant de mettre le nez dehors. Ici, ça ne me vient même pas à l'idée.

Ça ne veut pas dire qu'on ne croise jamais de gens un peu apprêtés, et j'imagine que les enseignes branchées de la rue Paradis ne vendent pas leur camelote griffée qu'aux touristes, mais juste que la température vestimentaire moyenne se situe une bonne dizaine de degrés en dessous de celle de la capitale. Et pour autant que je puisse en juger, la tendance resterait largement orientée à la baisse.

Tiens, prenez le « cake », figure emblématique de la mode masculine phocéenne et observez la manière dont ses goûts évoluent sur la longue durée, comme disent les historiens. Il y a vingt ou trente ans, son modèle était plutôt le Travolta de la Fièvre du samedi soir, avec ses pantalons à pinces en Tergal©, ses chemises col pelle-à-tarte et ses mocassins à glands. J'imagine qu'il ne faisait pas souvent l'objet d'un dossier dans Vogue mais, Akhénaton vous le confirmera, ça lui donnait au moins le cachet nécessaire pour aller danser le MIA au London Club sur la Corniche. Désormais, son successeur cultive un look qui, à Paris, est plutôt réservé à l'ado bellevillois, avec son pantalon de survêt, son polo Lacoste, ses baskets Adidas l'hiver ou ses claquettes de piscine Fila l'été et, surtout, ne sortez pas sans elle, sa petite sacoche portée en bandoulière pour le portefeuille et le téléphone.

Son homologue féminin, la « cagole », est resté plus en phase avec la grande époque, se maquille toujours autant et affectionne encore les talons très hauts et les décolletés très bas. Mais c'est peut-être un effet marginal du plafond de verre qui empêche les femmes de rattraper les hommes dans tous les domaines. D'ici quelques années, lorsque les différences de salaire et d'opportunités professionnelles entre cakes et cagoles se seront estompées, elles passeront peut-être aussi aux baskets l'hiver et aux claquettes de plage l'été.

Bien évidemment, on ne peut pas dire que Marseille soit intégralement peuplé de cakes et de cagoles : il y a aussi des punks à chiens sur la Canebière, des papys en short et casquette de l'OM boulevard Chave, des mamies en robes à fleurs à la Belle de Mai, des corneilles en hidjab à la porte d'Aix, des hipsters barbichus rue Sainte, des intermittents du spectacle à bonnet de laine de janvier à décembre au cours Julien, des cadres en costumes et tailleurs avenue du Prado... Il doit même y avoir quelques vrais élégants façon avenue Montaigne, puisqu'une boutique remplie de labels haute-couture, placée sous la surveillance constante d'un cerbère habillé par Armani, est venue s'installer boulevard Longchamp à la place d'une boucherie-charcuterie et qu'un méga-store LVMH est annoncé du côté du Mucem, mais on ne les rencontre pas souvent sur le Vieux-Port.

Mais cette absence globale de sophistication textile me va parfaitement au teint, mes T-shirts et mes jeans low-cost fabriqués par des petits enfants chinois pouvant s'épanouir au soleil sans aucun risque d'interpellation pour faute de goût. Je viens d'ailleurs de dénicher une très jolie chemise à carreaux chez C&A à 19 euros dont je suis très fier et j'envisage sérieusement de m'offrir une nouvelle paire de tongs à 8 euros parce que celles de l'année dernière sont un peu usées (mais clairement, il n'y a pas d'urgence).

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A vélo sur le Prado

Marseille est sans doute la ville la moins vélo-friendly du pays, mais a-t-on vraiment besoin d'avoir tant d'amis ?

Marseille n'est pas exactement la Mecque des cyclistes urbains. Ce serait même plutôt le contraire, mais je ne crois pas qu'il existe une expression qui puisse passer pour directement antonymique de « la Mecque de ceci ou cela ». Peu importe, posons juste ce préalable avant de pédaler plus loin : à Marseille, le vélo comme moyen de transport reste une incongruité.

D'abord, c'est une ville de la bagnole. Même le tram, le métro et le bus ne font ici que de la figuration : il n'y a pas beaucoup de lignes, elles évitent soigneusement de s'éloigner du centre-ville et, surtout, tout Marseillais digne de ce nom, même abonné au RSA depuis que cette allocation existe, se doit de circuler en voiture s'il lui reste une once d'estime de soi. Les transports en commun ou la marche à pied, c'est pour le pauvre parmi les pauvres. Le vrai largué. Oh, pas seulement parce qu'il n'aurait pas les moyens de passer le permis ou d'assurer une auto (dans le coin, ces obstacles-là se contournent assez aisément), mais parce qu'il n'aurait plus les moyens de rien du tout. Nada. Que dalle. Même plus de quoi circuler dans la R5 de 1975 aux ouvertures obstruées par des cartons de déménagement qui se gare sur le trottoir devant chez moi...

Il suffit d'ailleurs de grimper dans un bus pour s'en convaincre : que des misérables en guenilles. Et ma mère aussi, bien sûr, mais elle c'est différent. Elle n'a eu son permis qu'à la neuvième tentative, a toujours conduit la peur au ventre et, dès qu'elle a pris sa retraite, s'est dépêchée de se laisser voler son AX Citroën par un RS-iste du métro pour ne plus jamais avoir à se retrouver derrière un volant...

Pour autant, le vélo, lui, n'est pas considéré comme réservé aux damnés de la terre. Juste totalement ignoré. Un jouet avec des stabilisateurs pour amuser les enfants le dimanche au parc Borély ? Absolument. Un instrument de torture pour amateurs de pot belge pendant le mois de juillet ? Tout à fait. Mais un outil de déplacement urbain pour adultes sains d'esprit ? Arrête-euh tes conneries-euh !

Je ne dis pas pas qu'il n'y a absolument aucun vélo dans les rues (ce serait une exagération flagrante et, on le sait, ce n'est pas le genre de la maison), bien entendu. Mais disons qu'ils sont à peu près aussi fréquents que des gondoles vénitiennes sur la Seine, pour faire une analogie frappante. Il y en a tellement peu qu'ils se font des sourires de connivence et des petits signes de reconnaissance comme les motards d'antan lorsqu'ils se croisent sur l'avenue du Prado : une poignée de hipsters en fixie imitant les Parisiens qui imitent les New-yorkais, autant d'écolos barbus sur de grosses bécanes rouillées avec des sacoches de selle, une pincée de sportifs en lycra et c'est à peu près tout. Ah, on croise aussi, l'été, des touristes juchés sur la version locale du Vélib (d'ailleurs subtilement baptisée, oui, je n'invente pas, « Le Vélo ») et venant de réaliser que toutes les stations étaient concentrées dans l'hyper-centre à l'instar de celles du métro...

Cette rareté du deux-roues non motorisé (avec un moteur, c'est différent, on friserait même plutôt la saturation) n'a pas que des inconvénients. D'abord, si vous êtes totalement invisible auprès des automobilistes qui ne vous cèdent jamais la priorité, vous l'êtes tout autant auprès des flics devant lesquels vous pouvez griller tous les feux sans risque d'amende : à Marseille, on aime les enfants et on ne mettrait évidemment pas un PV à un minot avec des stabilisateurs qui ne s'arrêterait pas à un feu rouge, évidemment. Les piétons ne vous voient pas non plus et se jettent littéralement sur votre guidon, mais ils sont relativement faciles à éviter parce que ce sont des Marseillais et que le Marseillais, y compris lorsqu'il se jette, le fait avec cette nonchalance méridionale proverbiale qui limite l'effet de surprise.

Même les voitures, en fait, se traînent comme des limaces dans cette ville constamment embouteillée et, pour quelqu'un qui a fait ses classes de cycliste urbain place de la Concorde ou à l'Etoile, prévoir les réactions désordonnées du conducteur d'une Renault Fuego immatriculée 13 n'est pas vraiment un challenge. De toute manière, il faut bien apprendre à les gérer, les Renault Fuego immatriculées 13, parce que les rares pistes cyclables sont implantées sur les trottoirs, slaloment entre les terrasses de bistrots et les conteneurs à ordures qui débordent, s'arrêtent inopinément contre un mur à l'occasion, et que c'est bien sur la chaussée qu'on est le plus à l'aise.

Bon, c'est sûr, ça grimpe un peu plus qu'à Paris, mais les distances sont également plus courtes et on finit par développer des stratégies d'évitement des montées les plus sérieuses les jours où l'on n'a pas la pêche. Il faut aussi se méfier des rails du tram qui, notamment au croisement de la Canebière et du Cours Belsunce, semblent avoir été disposés pour lutter contre une éventuelle invasion de bobos pédaleurs descendus de la capitale.

Reste, et c'est la remarque que l'on entend le plus dans les parages lorsqu'on se vante de se déplacer à vélo, la douloureuse question du vol de biclou. Mais, tout comme à Paris, c'est la remarque standard du type qui n'est probablement jamais monté sur un vélo, colporte ses anecdotes grotesques et généralement infondées de braquages en série (« Moi je connais quelqu'un, on lui a déjà en déjà piqué quinze, des vélos ! » , « Quinze ? », « Absolument, quinze ! »), mais s'émerveille toujours de voir les précautions que vous prenez à attacher le vôtre à un poteau (« Ah tu mets tous ces trucs ? Ah, d'accord, là, je comprends... »).

Quoi qu'il en soit, pas question pour moi d'abandonner mon mode de transport préféré sous prétexte qu'il faudra encore quatre ou cinq mandats de Jean-Claude Gaudin à la mairie avant qu'il ne devienne à la mode. Et encore moins de repiquer à la bagnole, dont j'ai appris à me passer depuis des années.

– Ben y a toujours le bus et le métro, non ?
– Le bus et le métro ? A Marseille ? Comme un RS-iste en guenilles ? Non merci, j'ai tout de même encore un peu de fierté...

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Adieu Mazarine, bonjour Clovis

Marseille manque un peu de Mazarine et de Geneviève. Heureusement que Clovis est là pour compenser.

Je n'aime pas écrire chez moi : je m'y trouve toujours trop de trucs sans intérêt à y faire au lieu de rester concentré sur mon clavier. Je n'aime pas non plus écrire dans les cafés : trop bruyant, trop d'occasions d'observer le monde comme il va.

A Paris, mon lieu d'écriture de prédilection, c'était la bibliothèque Mazarine, la salle de lecture publique de l'Académie française. C'est un endroit magnifique, une vraie bibliothèque classique avec des kilomètres de rayonnages et des bustes d'écrivains célèbres jouant les anges tutélaires. Mais il y a des dizaines de lieux de ce genre dans la ville, de Sainte-Geneviève à la BNF-Richelieu, de la bibliothèque de l'Arsenal à celle de la cité universitaire internationale, et on peut changer d'atmosphère à peu près tous les jours si l'on est du genre plumitif-vagabond.

A Marseille, c'est une autre paire de manches. La seule bibliothèque avec un peu de cachet qui existait jusqu'à il y a encore quelques années – celle du Conservatoire de musique de la place Carli –, a été entièrement vidée de son fonds au profit de l'Alcazar, un gros machin moderne à l'ambiance de hall de gare. Totalement désaffectée, elle voit ses étagères vides se remplir de poussière en attendant que Gaudin lui trouve un nouveau rôle – sans doute dans le courant de son vingt-cinquième mandat.

Après avoir fait le tour de la poignée de bibliothèques municipales, toutes plus inintéressantes et sans cachet les unes que les autres, à l'exception peut-être de celle du Panier, avec ses voûtes de briques mais sans wifi, je me suis demandé si je ne trouverais pas mon bonheur chez les cathos, lesquels ont souvent le goût des beaux écrins parce que ça épate les fidèles. Mais la bibliothèque du diocèse est une petite pièce sans intérêt, quand celle des Dominicains de la rue Edmond Rostand, qui pourrait faire l'affaire au sens où l'on peut toujours manger des merles quand on n'a pas pas de grives, n'est ouverte que trois après-midis par semaine.

J'avais bien déniché un endroit à peu près potable aux archives départementales, du côté d'Euroméditerranée, avec leur salle de lecture moderne plutôt agréable et lumineuse, mais les cerbères du lieu se sont fait un plaisir de m'expliquer qu'elle était strictement interdite aux types comme moi et qu'il fallait nécessairement consulter les archives pour être admis...

Depuis quelques jours, je me suis rabattu sur les archives municipales, installées dans une ancienne usine de cigarettes à deux pas de la gare Saint-Charles, et elles aussi dotées d'une salle de lecture  plaisante, où l'on peut brancher son ordi, accéder au Web et où l'on n'est absolument pas dérangé puisque j'y suis à peu près le seul client régulier... Ça n'est pas idéal, il faut enfermer son sac dans un coffre dans un vestiaire et ne se balader qu'avec le strict minimum, mais c'est tellement désert qu'on peut laisser ses affaires sur sa table lorsqu'on fait un break sans risque de se les faire piquer. Ou alors par l'un des ces petits vieux étudiant avec concentration je ne sais quel document cadastral du 18e siècle mais ça semble peu probable.

Les soixante-douze fonctionnaires municipaux (au bas mot) qui hantent les lieux n'ont pas l'air particulièrement débordés, mais ils sont sympas, ce qui n'est pas exactement un trait courant chez les fonctionnaires municipaux en général, et plus spécifiquement chez les bibliothécaires. Mais bon, je m'y sens déjà chez moi et même l'adresse – rue Clovis Hugues – sonne comme un signe positif.

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Crucifixion en rose sur le Vieux-Port

Une élection municipale marseillaise, ça se joue à plusieurs mais c’est Jean-Claude Gaudin et Jean-Noël Guérini qui gagnent à la fin.

Il y a foule devant le siège du PS Marseillais, mais on a beau être dans la dernière ligne droite avant le second tour de la municipale, on sent bien que ça n’est pas un rassemblement d’inconditionnels de Patrick Mennucci venus témoigner de leur soutien dans l'adversité ; l'ambiance est un poil trop lourde pour ça. D’ailleurs, une mini-armée de flics cyclistes est là pour faire tampon entre la porte d’entrée du Solferino méridional et ces types aux mines peu commodes.

Renseignements pris, il s’agit d’une délégation de grévistes de la SNCM exigeant du candidat qu’il fasse passer un message à Hollande (qui en reçoit pourtant déjà pas mal, des messages, ces jours-ci). « On lui dit de rappeler à l’État de tenir ses engagements », grogne un sanguin avec une boucle d’oreille de vieux loup de mer. Je résume à grands traits pour faire vite, mais les matelots veulent que l’Élysée force des actionnaires récalcitrants à financer la construction de quatre nouveaux navires pour cette compagnie surendettée, laminée par la concurrence et devant déjà rembourser 400 millions de subventions indues…

Bon, je ne résume pas comme ça devant le loup de mer parce que je n’ai pas envie de me faire casser la figure alors que je sors tout juste d’une grippe mais c’était pour vous éclairer un peu sur le climat.

« C’est normal, qu’ils vous désignent comme intermédiaire pour négocier avec Paris ? je demande, intrigué, à Mennucci lorsqu’il m’invite à m’asseoir sur le canapé Ikea blanc de son petit bureau. Vous êtes l’ambassadeur du gouvernement à Marseille ? » « Oh, ils me demandent ça parce que j’ai toujours été à leur côté et que je suis leur député. Ce sont juste des amis qui sont venus me voir », il répond en haussant les épaules.

Ah, OK, des amis... Pourquoi pas. Des amis, il en a de toute manière bien besoin en ce moment, parce que s’il y a une aventure qui semble avoir mal tourné pour lui, c’est bien cette élection catastrophique. Je ne le connaissais pas avant, mais là, il a l’air complètement défait et ça me met un peu mal à l’aise. Je me le figurais plutôt en bon géant jovial et rigolo.

‒ Mais qu’est-ce qui s’est passé, enfin ? Tout le monde y croyait ! Ma mère suivait toutes vos réunions publiques et, moi, je vous avais mis un like sur Facebook : un type nouveau pour le PS marseillais, propre, avec un projet sérieux, réfléchi, moderne, intelligent, rompant avec le clientélisme et, paf, vous voici troisième derrière le FN comme un Jospin…

‒ C’est une élection qui ne s’est pas faite à Marseille, voilà tout. Les gens n’ont pas voté sur les programmes mais contre le gouvernement. On n’a jamais fait une vraie municipale. Alors quand on est un peu trop perçu comme l’ambassadeur du gouvernement, comme vous le dites vous-même, ça n’aide pas…

‒ On murmure désormais que vous étiez trop réaliste, que vous ne faisiez pas rêver, que vous ne parlez que des trucs qui ne marchent pas dans la ville ? Il ne fallait pas un peu de marketing positif pour faire rêver les gens ?

‒ Sans doute, mais je tenais surtout un discours de vérité, sur la pauvreté, l’absence de développement économique, le chômage… Mais j’avais aussi des projets qui auraient pu faire rêver, comme la Corniche, le grand parc Borély…

Il dit ça, mais on sent bien qu’il se rend compte que ça fait un peu léger à côté du téléphérique et de la boîte de nuit géante de Gaudin, lequel, de son côté, passe son temps à affirmer que Marseille c’est déjà Barcelone et qu’avec un nouveau mandat ça sera New York, minimum. « Et qu’est-ce que vous pouvez faire pour redresser la barre, à quelques heures ou presque de l’ouverture des bureaux de vote ? », je lui demande en espérant qu’il va me dire quelque chose d'un peu fort, qui me redonnera espoir et boostera mon moral progressiste...

‒ Vous savez, mon propre secteur, il est pas facile. Je vais continuer à monter les escaliers, à faire les boîtes aux lettres, à parler à tous ces gens qui n’ont pas voté jusqu'au dernier moment. Mais pour le reste...

‒ Quoi, il n' y a pas un truc un peu mobilisateur ? Une initiative ? Un coup d'éclat ?

‒ Ah ben je vais pas me mettre à dire n'importe quoi pour sauver la baraque enfin !

Généralement, c'est le politique qui fiche le journaliste dehors, ou au moins son communicant qui vient s'en charger parce que l'heure tourne. Là, c'est moi qui me lève du canapé pour m'approcher de la porte parce que ça devient trop déprimant et que je ne sais plus trop quoi lui demander sans risquer de lui faire encore plus de peine, à ce nounours déconfit. D'autant plus qu'il faut encore que je reprenne le ferry-boat pour aller rencontrer Lisette Narducci, la traîtresse qui vient de faire alliance avec Gaudin pour conserver sa mairie du 2e secteur et que ça peut être plus amusant.

‒ Bon ben, hum, m'sieur Mennucci, je vais devoir y aller... Bonne chance pour dimanche...

« Merci, c'est sympa », il soupire en me raccompagnant d'un pas lourd vers la porte …

Dans chaque élection, il faut un coup de théâtre façon Shakespeare, où un félon facilite la victoire au camp adverse en revenant sur toutes ses convictions passées entre les deux tours. Ici, dans le rôle popularisé par Éric Besson, c'est donc cette élégante qui règne sur le quartier de la Belle de Mai depuis 2001. C'est sûr, ses problèmes avec Mennucci ne datent pas d'hier, puisqu'elle a déjà lâché le PS pour le PRG il y a deux ans parce qu'elle le trouvait trop injuste avec Jean-Noël Guérini, mais de là à rejoindre Gaudin en fusionnant sa liste avec celle de l'UMP du coin, Solange Biaggi... Tiens, même le patron du PRG fait la gueule, c'est dire !

‒ Ça n'est pas un peu gonflé tout ça ? Vous êtes pro-Gaudin maintenant ?

‒ Mais non  voyons ! Je suis issue de la gauche et je reste de gauche ! Gaudin a l'habitude de moi comme membre de l'opposition municipale parce que j'ai toujours dit ce que je pensais et ça ne va pas changer maintenant. J'ai d'ailleurs l'intention d'avoir mon propre groupe au Conseil, de conserver mon indépendance et Gaudin le sait bien !

« Oui enfin, vous auriez pu tenter de négocier à gauche plutôt qu'à droite, non ? », je demande en faisant semblant d'oublier que, avec Eugène Caselli, poids lourd PS et président de Marseille Provence Métropole, comme adversaire dans son secteur, ça n'était guère envisageable.

‒ Ah mais j'ai tenté le coup, mais ils n'ont pas saisi la perche. De toute manière, regardez ce que Mennucci a fait du PS des Bouches-du-Rhône, qui était la deuxième fédération de France et qui n'existe plus !

‒ Hum, il a tout de même eu l'affaire Guérini à gérer...

‒ Quelle « affaire Guérini » ? Jean-Noël Guérini est mis en examen depuis quatre ans mais il ne se passe rien ! Moi je le connais bien et j'ai foi en lui. C'est un homme intègre dans la gestion du Conseil général et je suis fière de travailler avec lui depuis vingt-cinq ans...

‒ Hum, c'est sûr, ça ne vous laissait pas beaucoup de marge pour travailler avec Gaudin qui pense que c'est un mafieux...

‒ Oui, ça montre bien à quel point la fidélité n'est plus une valeur pour certains. Moi je suis restée fidèle !

De fait, et c'est sans doute ce que qui donne toute sa saveur à cette élection, c'est que sauf surprise majeure, les deux grands vainqueurs de la municipale 2014 seront exactement les mêmes que les fois précédentes : Gaudin dans six secteurs sur huit, Guérini à travers ses dauphines historiques Lisette Narducci et Samia Ghali dans les deux restants.

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Article rédigé pour Slate.fr

Gaudin 2014: "des élus jeunes, un téléphérique et une méga boîte de nuit…"

Le dernier des dinosaures municipaux façon Defferre-Chaban représenterait «la force du changement» pour Marseille. Après trois mandats, le doute est permis.

Le problème avec Jean-Claude Gaudin, c’est que c’est un type sympathique. Ce truculent papy provençal qui reçoit à la bonne franquette dans l’arrière-boutique de son local de campagne, une agence bancaire désaffectée conservant son sas d’entrée et son comptoir à remise de chèques, vous avez un peu mauvaise grâce à lui jeter ses 18 années d’immobilisme et sa responsabilité dans les déboires de sa ville à la figure…

Difficile, pour autant, et même en tenant compte du boulot accompli récemment dans la zone Euroméditerranée, ce quartier de la Défense de bord de mer où l’on inaugure un nouveau musée tous les matins, de ne pas comparer la transformation radicale de villes comme Bordeaux, Lille, Toulouse, Nantes ou Lyon à la stagnation marseillaise.

«Mais ces villes n’ont ni la dimension, ni les problèmes de pauvreté, ni le brassage de population de Marseille, peuchère, proteste-t-il sur le ton outragé de Michel Galabru évoquant l’horreur du Nord dans “Bienvenue chez les Ch’tis” (et oui il dit vraiment “peuchère”).

Ça ne m’a pas empêché de faire baisser le chômage, passé de 22 à 13,5%, de développer les transports publics et de stimuler la construction de logements comme jamais auparavant. Marseille, je l’ai modernisée et je veux continuer à le faire».

Sur la baisse du chômage, dont acte. Mais la construction de logements, ce n’est peut-être pas le meilleur argument qu’il puisse trouver ces jours-ci. Oui il y a des grues partout dans la ville, mais ce n’est pas tant pour faire émerger les logements sociaux dont la ville a besoin que pour  bâtir des résidences fermées pour classes moyennes supérieures dans les arrondissements chics au plus grand profit d’une poignée de promoteurs.

Mediapart rappelle ainsi que la mairie est dans le collimateur du tribunal administratif pour les généreux coups de pouce financiers accordés à Kaufman and Broad, Axa, Bouygues et Vinci, et s’étonne de ce que les mêmes cabinets d’architectes amis se voient confier la plupart des projets. Quant aux transports, avec ses misérables deux lignes de métro et autant de lignes de tram, ultra- concentrées sur le centre-ville mais ignorant superbement les quartiers nord et les grands bassins d’habitat populaires, on ne voit pas qu’il y ait de quoi se vanter non plus…

Mais il s’en fiche, Jean-Claude Gaudin, de ces critiques. Convaincu, à quelques jours à peine du premier tour et sur la foi des sondages comme des signaux émanant de son propre pif, d’être en position de l’emporter, il renvoie tous les problèmes aux usual suspects («La saleté? Les socialistes de MPM», la structure qui a remplacé la Communauté urbaine; «La délinquance? Le gouvernement de gauche, qui n’affecte pas assez de policiers à la ville»; «Le clientélisme et la cogestion avec FO? Un fantasme de journalistes et l’amertume d’une opposition municipale qui aimerait bien avoir les mêmes bons rapports avec les représentants des salariés du public ou du privé à Marseille»).

On s’étonne tout de même qu’un homme briguant un quatrième mandat puisse couvrir la ville d’affiches le présentant comme la «force du changement».

«– C’est bizarre comme slogan. Vous allez changer par rapport à ce que vous étiez?

– Mais non, je vais poursuivre le changement entamé depuis que je suis maire. D’ailleurs, j’ai renouvelé toutes mes équipes et 18 de mes anciens élus ne se représentent pas pour faire place aux jeunes…

– Place aux jeunes? Argh… Vous allez avoir 73 ans: ça ne s’applique pas à vous?

– Eh bien non, il y a bien des acteurs et journalistes qui continuent à travailler. Vous croyez que tous les plus de 70 ans doivent être envoyés dans des asiles? C’est justement parce que j’ai l’âge qui est le mien que mon expérience me montre qu’il faut s’entourer de jeunes…»

Hum… Logique intéressante, à défaut d’être imparable. En tout cas, des projets de jeunes, Gaudin en a plein sa gibecière. Des plus classiques qui ne mangent pas de pain et sont à peu près les mêmes pour tout le monde Front national excepté (faire baisser la pauvreté et la délinquance, attirer des emplois et des entreprises, faire vivre les Marseillais de toutes origines en harmonie joyeuse…), aux plus détonants (un téléphérique pour monter à Notre Dame de la Garde, un pont transbordeur pour traverser le Vieux-Port, un casino et même, maintenant qu’il s’agit de s’entourer de jeunes, une méga boîte de nuit sur l’ancien môle J1 du port…).

«– Mais vous les financez comment, tous ces projets, puisque la ville est hyper endettée et que ni l’Etat ni la région ne vous donnent l’argent que vous demandez?

– La ville endettée, mais c’est une vue de l’esprit totalement fausse de journalistes parisiens! L’endettement c’est, en euros constant, le même que celui que j’ai trouvé en arrivant en 95. Et nous l’avons même réduit de 5% en quelques années. Et tout ça sans augmenter les impôts de plus de 2% par an! Mais de toute manière, si nous voulons entrer un jour dans le top 20 des grandes cités européennes comme c’est mon souhait, il faut investir. Depuis que je suis maire, nous avons investi 3,7 milliards d’euros et nous attirons assez d’entreprises pour que l’argent soit là pour poursuivre cet effort.»

Gaudin, qui ne parle que d’optimisme et de volontarisme, tire d’ailleurs à boulets rouges sur Patrick Mennucci, son adversaire socialiste, qu’il accuse de faire du «Marseille bashing » et de contribuer à une mauvaise image de la ville:

«Il critique le clientélisme, mais il est lui-même issu du même univers que le Jean-Noël Guérini qu’il insulte aujourd’hui!».

Il a d’ailleurs au moins autant d’animosité à l’égard du FN, un parti avec lequel il n’a pas toujours été en telle délicatesse (il avait même été l’instigateur d’un accord de désistement avec l’extrême droite aux législatives de 1988), mais dont il affirme aujourd’hui combattre les valeurs:

«Moi, je veux faire coexister les communautés dans la fraternité et le dialogue, parce que c’est la tradition d’accueil de Marseille et là, bien sûr, ça ne plaira pas au Front national, qui stigmatise les étrangers et voudrait tout réserver aux “Français d’abord”».

Seul concurrent trouvant grâce à ses yeux, en remettant d’ailleurs un petit coup subtil sur les rumeurs d’alliances secrètes anti-PS: Pape Diouf, qu’il qualifie «d’homme de grande qualité» et avec lequel «les relations sont cordiales». Mais au final, il a surtout l’air de ne pas leur accorder trop d’importance, aux rigolos qui s’agitent sous ses fenêtres et aimeraient juste «s’asseoir dans le fauteuil» quand lui n’a «plus rien à prouver» puisqu’il a «déjà eu tous les honneurs et ne pense qu’à l’avenir de Marseille». Mais, bon, un Marseillais qui affirme ne craindre dégun, c’est un peu par réflexe atavique. On n’est pas obligé de le prendre au sérieux.

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Pourquoi Marseille est sale (et pourquoi ce n'est pas près de changer)

La deuxième ville la plus peuplée de France est aussi la plus sale. Est-ce que ça peut changer après les élections municipales? Probablement pas.

Marseille, c'est formidable! Il fait beau 730 jours par an (jusqu'à 732 les années bissextiles), il y a la mer et la campagne intra-muros, de vastes appartements haussmanniens au prix d'une studette parisienne, d'excellents restaurants de poisson, du shit bon marché à tous les coins de rue, mais qu'est-ce que c'est sale!

Il y a des poubelles qui débordent, des papiers gras et des cartons de pizzas qui jonchent les trottoirs et, surtout, c'est ce qui frappe le plus parce c'est un phénomène qui tend tout de même à régresser dans le reste du pays, des crottes de chiens absolument partout. Tiens, il y a même un quartier qui s'appelle les Crottes, mais je ne suis pas allé vérifier si on l'avait baptisé comme ça par dérision. J'irai jeter un coup d’œil à l'occasion.

Il y a plusieurs raisons à cet état de grande saleté urbaine. D'abord, et ça c'est la faute à pas de chance, il y a le mistral, qui est un vent particulièrement violent (il peut souffler jusqu'à 100 km/h lorsqu'il est en forme) et transforme les petites rues étroites du centre ville en toboggan d'Aquaboulevard pour les ordures baladeuses.

Ensuite, il faut bien se l'avouer, il y a les Marseillais, qui ne sont pas exactement les personnes les plus civiques de la planète et ignorent systématiquement les poubelles dans les rues. L'autre matin, en remontant le boulevard Chave, plaisante artère provençale bordée de micocouliers où trône le buste rigolard de Fernandel, je vois un type qui balance un gros bout de je ne sais pas quoi par terre juste à côté d'une poubelle et, parce que je me permets une réflexion courtoise (avé l'assent, pour ne pas passer pour un Parigot arrogant), il me suggère d'aller me faire voir ailleurs et me souhaite même d'attraper un cancer –une expression d'agacement suffisamment originale pour qu'elle vaille d'être signalée.

On n'en vient toutefois pas aux mains parce que je suis plus grand que lui, mais je me rends compte qu'il vaut mieux que je me fasse une raison parce que je ne vais tout de même pas me laisser prédire un développement anarchique de mes cellules à chaque fois que je vois un type balancer une saloperie par terre.

Pour les déjections canines, les ramasser avec un sac en plastique reste un concept totalement iconoclaste. En gros, c'est Paris pré-Delanoë, lorsque Chirac considérait qu'il valait mieux dépenser quelques millions de brouzoufs chaque année dans des motos équipés d'aspirateurs à étrons que de se mettre à dos les électeurs amis des bêtes.

Du coup, ce que l'on remarque en plus du caca, ce sont les décrottoirs en métal que possèdent la majorité des entrées d'immeubles. Oh, ils n'ont pas été inventés spécifiquement pour Marseille, ces pittoresques équipements urbains, mais on ne les voit plus guère ailleurs (sauf à Bruxelles, paraît-il, où l'on organise des expos pour leur rendre hommage).

A l'occasion, on voit bien un propriétaire de chien faire le ménage, mais il le fait en catimini, presque honteusement, après s'être bien assuré que personne ne le regardait parce que, merde, ramasser une crotte dans la rue, c'est un peu dégueulasse tout de même...

Mais la vraie grande cause de saleté dans la «cité phocéenne», comme on dit parce que ça fait bien même si l'expression est désormais un poil usée, c'est le célèbre «fini-parti» des éboueurs. Cette histoire-là, cette galéjade inventée par Gaston Defferre, c'est un peu comme le débat sur les taxis parisiens: il y a un problème parfaitement identifié depuis des lustres; tout le monde est plus ou moins d'accord sur la manière de le résoudre; rien ne sera pourtant jamais fait parce que c'est trop compliqué...

L'idée générale, pour ceux d'entre vous qui n'auraient jamais entendu parler de cette amusante pratique, est que les agents chargés du ramassage des ordures ménagères ont la possibilité de gérer leurs tournées à la vitesse qui leur convient (de deux à trois heures semblent d'ailleurs la durée standard).

Ainsi, il est rare de rester coincé à fulminer dans sa bagnole parce qu'un camion-poubelle met trop longtemps à remonter la rue Paradis. Enfin, disons qu'il est très fréquent de rester coincé à fulminer dans sa bagnole en remontant la rue Paradis, mais c'est généralement parce qu'un type s'est garé en triple-file le temps d'acheter sa baguette dans cette ville où l'on n'accepte de parcourir 100 mètres à pieds que pour aller jusqu'à sa voiture et rouler encore 100 mètres jusqu'à la boulangerie…

Le hic, c'est que lorsque vous videz les conteneurs à ordures à toute berzingue, il y a, c'est logique, toujours un peu de déchet. Il arrive ainsi qu'on oublie une poubelle ici ou là ou que l'on loupe la benne parce qu'on a visé un peu à côté, mais c'est le prix à payer pour finir suffisamment tôt pour aller repeindre un appartement au black histoire d'améliorer son ordinaire...

Immanquablement, la question des horaires de travail des éboueurs refait surface au moment des élections municipales, les différents candidats promettant de transformer Marseille en Lausanne si les électeurs leur accordent leur confiance. Jean-Claude Gaudin, premier magistrat de la cité depuis 1995, qui brigue un quatrième mandat en se proclamant avec humour le candidat «de la force du changement», se contente de mettre toute cette crasse sur le dos du président socialiste de Marseille Provence Métropole, Eugène Caselli, mais on le voit mal se mettre à dos les éboueurs Force ouvrière avec lesquels il cogère les affaires municipales. Il vient d'ailleurs d'être nommé membre d'honneur du syndicat.

Et Patrick Mennucci, son challenger socialiste, pourfendeur de ces aberrations clientélistes, a déjà dû mettre un peu d'eau dans son vin pour rester copain avec le même Caselli, qui en est l'un des champions –un paradoxe qui faisait bien marrer Samia Ghali à l'époque de la primaire.

Notez que même l'abolition du «fini-parti» ne réglerait pas les problèmes du civisme, des crottes de chiens et du mistral. Le mieux est donc de s'y habituer et, même, de se mettre à apprécier la saleté ambiante et de lui trouver du charme. Cest en tout cas le conseil fourni par Marcel Pagnol, dans sa correspondance:

«Je ne savais pas que j'aimais Marseille, ville de marchands, de courtiers et de transitaires. Le Vieux Port me paraissait sale et il l'était; quant au pittoresque des vieux quartiers, il ne m'avait guère touché jusque-là, et le charme des petites rues encombrées de détritus m'avait toujours échappé. Mais l'absence souvent nous révèle nos amours… C'est après quatre ans de vie parisienne que je fis cette découverte (…).»

Et en plus, à Marseille, il fait beau tout le temps, il y a la mer et les collines, du bon poisson et du shit bon marché.

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Pape Diouf à Marseille : laissez venir à moi les abstentionnistes…

Pape Diouf, candidat hors-usinage à la mairie de Marseille, sème le trouble dans une élection donnée pour ultra ric-rac entre un cacique PS et un notable UMP arbitrée par le FN. Va-t-il, comme il en est convaincu, « changer la donne » ?

Jeudi 27 février en fin de matinée, les salons du Club du Vieux-Port, un petit centre de conférences aux allures de fumoir anglais, sont pleins à craquer. Il y a les journalistes du cru, bien sûr, mais aussi un pack de Parisiens et même quelques correspondants étrangers parce que l’affaire est d’importance : Pape Diouf, un ex-reporter sportif, ex-agent de stars du foot, ex-président de l’Olympique de Marseille désormais reconverti dans la gestion d’une école de journalisme, va enfin dévoiler son projet et expliquer comment il entend bousculer le microcosme politique local en se présentant aux municipales. Un ex-toutes ces choses, d’accord, mais noir de surcroît, ce qui est loin d’être anodin dans la ville la plus racialement ségréguée de France, où le FN enregistre des scores à deux chiffres depuis des lustres.

Le programme de Pape Diouf, on l’attendait d’ailleurs depuis un moment, depuis qu’il laissait entendre qu’il serait candidat et que tout le monde se demandait ce que tramait cet OVNI dont on ignorait, jusqu’alors, qu’il s’intéressait à la vie hors des stades. Oh, on subodorait bien qu’il était de gauche, avec son état-major bourré d’écolos refusant l’accord électoral d’EELV avec le PS, mais on le soupçonnait aussi d’être un peu de droite parce que le foot, c’est les contrats pleins de zéros et les grosses cylindrées bling bling…

Mais, aujourd’hui, il est venu jurer qu’il n’est ni ceci ni cela, « qu’il faut arrêter de chercher à le faire entrer dans des cases » et qu’en plus, il n’a « pas de programme mais un projet citoyen » propre à réduire les fractures multiples dont souffre Marseille. Dans une courte introduction, il commence d’ailleurs par ironiser sur le « Landerneau des journalistes » qui lui cherchent des poux dans la tête et veulent à tout prix qu’il soit manipulé par la terre entière. Par Bernard Tapie d’abord, parce qu’il en est proche et a annoncé son initiative dans La Provence, le quotidien du gagnant du loto Crédit Lyonnais ; par Jean-Claude Gaudin ensuite, parce qu’il braconnera dit-on des électeurs chez le socialiste Patrick Mennucci et facilitera la victoire de l’UMP ; et « même par Dieudonné ! », se marre-t-il, cette rumeur-là n’ayant pourtant pas encore fait gazouiller Twitter.

Le « projet citoyen » en question, en fait, ce n’est pas Diouf qui le vend directement aux porteurs de calepins-stylos, mais Sophie Camard, la conseillère régionale EELV en rupture de ban qui lui sert de première lieutenante. Petite blonde menue mais impressionnante de maîtrise des dossiers, elle le déroule avec tellement de brio qu’on se demande d’ailleurs pourquoi ce n’est pas elle qui est candidate. 

« Je n'ai pas la science infuse, je ne peux pas répondre à toutes les questions et tout savoir sur tout. Mais c’est vrai, elle est très bien. Je sais m’entourer », lâche-t-il placidement lorsque je le retrouve un peu plus tard dans son mini-QG de campagne du bas de la Canebière.

- Ah, c’est sans doute comme quand vous étiez patron d’équipe de foot, qu’il fallait sélectionner des buteurs ?

Là, il me regarde de travers parce qu’il pense que je me fiche de lui, mais je précise que non, que c’est sûrement une bonne chose de savoir recruter de bons joueurs et qu’en plus, au foot, je n’y connais rien : c’était juste une analogie à la gomme qui m’est venue. « De toute manière, les gens qui sont avec moi, je ne suis pas allé les chercher, ce sont eux qui sont venus me trouver, assure-t-il. Moi, je réfléchissais de mon côté parce que je me disais qu’il fallait faire quelque chose pour cette ville, et d’autres en arrivaient aux mêmes conclusions de leur côté. Ainsi, il y avait le Sursaut, un collectif d’associations diverses, largement composé d’écolos mais allant bien au-delà de ce cercle. Et il y avait aussi des personnalités indépendantes comme Philippe San Marco, par exemple ».

Philippe San Marco dans l’entourage de Pape Diouf, il faut dire que ça apporte plus de flou que de clarté. Cet ancien dauphin de Gaston Defferre, un temps présenté comme le « Rocard marseillais » pour son tropisme deuxième gauche, puis arrimé à Gaudin le temps d’un mandat, on ne sait plus trop où il en est… « Vous êtes vraiment formatés, vous les journalistes, s’énerve Diouf quand je dis ça. San Marco est un homme de valeur, qui a cherché à se mettre au service de la ville avec ses idées à chaque fois qu’il le pouvait. Moi je fais pareil, c’est tout ».

En fait, je n’arrête pas de me faire engueuler par le maire potentiel, qui prend souvent les questions pour des critiques et me reproche mes « schémas de pensée ». Il m’en veut aussi parce que je l’interroge sur des points du projet que je ne connais pas, puisqu’on vient juste de me le donner et que je n’ai pas encore eu le temps d’en lire les quarante pages.

Je l’ai fait depuis : ça s’appelle « changer la donne », c’est clairement « progressiste », mais un peu convenu tout de même. On y parle de démarche citoyenne, sociale, écologique et participative, d’éthique, de fins des partenariats publics privés qui coûtent trop chers, de 25% de HLM dans tous les arrondissements, de la fin du clientélisme, de développement économique durable, de lutte contre l’échec scolaire, de vivre ensemble, d'amélioration de la propreté, de sécurité, de prévention de la délinquance… 

- Bof, on dirait du Mennucci, finalement. Pourquoi vous ne faites pas carrément équipe avec lui ?

- Je ne sais pas si on dirait du Mennucci, mais pourquoi pas : on a bien le droit d’avoir des idées communes, non ? On pourrait plutôt se demander pourquoi lui ne fait pas équipe avec moi…

- Il vous a demandé de le rejoindre ?

- Oui, mais j’ai refusé.

- Et Jean-Luc Benhamias et Christophe Madrolle, les MoDem qui ont finalement décidé de rejoindre le PS en snobant Bayrou mais voulaient négocier avec vous, ils ne vous intéressaient pas ?

- Eux ? Ils ont dit que nous étions en négociations, mais nous n’avions rien à négocier du tout…

Un peu façon Bayrou, puisqu’on en est à parler du MoDem, et même s’il récuse toute comparaison  avec cet autre loup solitaire, Pape Diouf considère ne rien devoir à personne et, surtout, n’avoir besoin de personne. Il ne veut pas non plus être accusé de prendre des voix  à la gauche, au risque de faire perdre le PS dont il est, on l’a vu, le plus proche en termes de projet : « Nous sommes dans une ville où le taux d’abstention peut atteindre les 68 %. Moi, je pense que je peux aller chercher ces gens qui ne votent ni pour le PS, ni pour l’UMP parce qu’ils ne croient plus à la politique. Et je trouve étrange que l’on n’imagine pas que je puisse prendre des voix ailleurs qu’à gauche ». Il se dit en effet convaincu de pouvoir marcher sur les plates-bandes du FN, ce qui pourra étonner un poil mais il s’explique :

- Je n’ai jamais cru que la grande masse des électeurs du FN étaient racialistes ou réellement d’extrême droite au plan idéologique. Il est possible d’en récupérer une partie en leur proposant un projet différent, malgré leur ras-le-bol. De leur montrer qu’on peut faire quelque chose…

Toujours façon Bayrou, il refuse d’évoquer d’éventuels accords de second tour -et avec qui ils se feraient-, puisqu’il se place dans la perspective où il arriverait lui-même en tête dans sa circonscription des 13^e et 14^e arrondissements (où il s’opposera à Stéphane Ravier, le boss du FN marseillais) …

- Et si vous ne gagnez pas ? C’est toujours une possibilité…

- On verra bien. J’ai plein de bouquins à lire. De conférences à faire…

- Et le foot ?

- Non, c’est fini ça. Je vais juste voir les matches.

- Et si vous êtes élu ?

Il se marre à nouveau parce qu’il n’a pas l’air de se prendre si au sérieux que ça pour un futur maire de la deuxième ville de France : « Si je suis élu, je vous embauche comme directeur de la communication ». Oh pétard, moi qui croyais que c’était la fin du clientélisme…

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